Vers le milieu du film, un pianiste professionnel, ancien élève d’Emmanuelle Riva, passe lui rendre visite, la découvre handicapée et lui joue un morceau. Plus tard, il envoie son CD et un petit mot. « C’était un beau et triste moment ». Agacée, frustrée, elle demande à son mari (Jean-Louis Trintignant, vrai) d’arrêter la musique. Amour est un beau et triste moment.

C’est une suite qui n’a logiquement pas l’effet de surprise du premier épisode: l’étourdissant Robert Downey Jr en Sherlock Holmes bagarreur et blagueur mis en scène comme un film de gangster de Guy Ritchie. Ca, pour le coup, c’est logique puisque c’est l’ex de Madonna qui réalise. On ne peut pas enlever au Monsieur son sens du rythme et sa volonté hautement respectable d’en donner pour son argent au spectateur.

Simon Weiss (Roschdy Zem, parfait, comme d’habitude) est un flic qui fume comme un pompier. Faut dire qu’à la mondaine, il fréquente le glauque au quotidien. Pour ses tournées nocturnes, il a un chauffeur différent tous les soirs. Du coup, il connaît mieux les patrons de bars et de boites que ses collègues. Ça obscurcit forcément son jugement. Il prend des arrangements avec la loi pour la faire respecter un minimum. Un flic à l’ancienne quoi.

Il y a trop de Martin Scorsese dans Martin Scorsese pour réussir un vrai film pour enfants. La densité narrative d’Hugo Cabret ne correspond pas au public visé et c’est sans doute pour cela que les producteurs vont attendre un peu pour récupérer leurs 170 millions de dollars. Mais c’est plutôt une bonne nouvelle pour l’adulte qui va au cinéma.

La Rafle il y a quelques mois, l’Ordre et la morale dans quelques semaines et Ici, on noie les Algériens en ce moment. Le cinéma français commencerait-il à poser ses couilles sur la table? Le film de Yasmina Adi est un documentaire. Il aborde sobrement (peu d’effets à part tous les entretiens tournés de nuit et des comédiens lisant les rapports des RG) cette fameuse nuit du 17 octobre 1961.

C’était une autre époque. Celle où il valait mieux être arabe et musulman pour pas être emmerdé par la police dans les rues de Paris. Pendant que d’autres s’entêtent à tourner un double-remake d’une vieille histoire de boutons, Ismaël Ferroukhi parle aussi de la France d’avant mais via un bout d’Histoire peu connue.

C’est dingue les dégâts que peut faire le racisme social. Roméo et Juliette, les deux héros de La Guerre est déclarée, puent tellement le bobo que j’en ai rien eu à cirer que leur bébé survive ou pas à son cancer du cerveau. Même si c’est une histoire vraie. C’est moche, hein? Voir tous ces personnages la clope au bec, le verre à la main et ces fringues de chez Zadig et Voltaire, j’y peux rien, ça m’énerve.

Pourquoi tu pleures ? est un film qui tient la route. Et moi, une réalisatrice française compétente, ça me fait plaisir, même si son film donne le cafard. Sous ses airs de « comédie romantique à la française », assez souvent marrant, son film  récupère habilement l’esprit initial de la comédie romantique, c’est-à-dire « construire du drôle sur du dramatique ».

Marion Cotillard déjà a pollué le travail de Michael Mann, Tim Burton et Christopher Nolan. Par chance, sa présence ne porte pas préjudice à Woody Allen. Contrairement à ce que laisse penser la jolie affiche, il n’est jamais question de Van Gogh dans Minuit à Paris. D’autres artistes, en revanche, sont bien présents (Fitzerald, Dali, Hemingway, Picasso…). Tout le plaisir vient de là. De la jubilation d’Owen Wilson (excellent), scénariste à succès et écrivain frustré, à rencontrer ses idoles. On a le droit de penser que Woody Allen s’attendrit en vieillissant mais on peut tout de même lui accorder qu’un film faisant l’éloge de la culture élève le spectateur.

Peut-être que dans 40 ans, un réalisateur traitera les bonnes philippines qui officient dans les beaux quartiers parisiens ou les femmes africaines qui se lèvent tôt pour nettoyer nos bureaux avec la même bienveillance et la même tendresse que Philippe Le Guay avec les Espagnoles des années 60. Un film dans lequel un Imam qui prêche en Arabe en Seine-St-Denis ne fera pas plus peur qu’une messe en castillan en plein Paris en 1962.