La mort d’Elizabeth Taylor me chagrine plus qu’elle ne devrait. C ‘est bizarre. Elizabeth Taylor avait sa carrière derrière elle, Cléopâtre loin derrière la haie du Betty Ford Center, les 50 millions de dollars récoltés pour la recherche contre le SIDA occultés par ses 8 maris. Ses oscars planqués derrière sa passion pour les bijoux chers et de préférence massifs.

Dans les années 90, le magazine Première avait cette rubrique « On ne se souvient jamais de leur nom… ». Pete Postlethwaite y figura surement.  Son incroyable gueule se reconnait plus vite que son nom ne se prononce. Des bons films et des navets, Monsieur Postlethwaite n ‘arrêta pas, sorte de Nicolas Cage du travail, il a vogué entre Splielberg et les séries B, pour imprimer partout sa gueule de prêtre assassin Irlandais.

Quelques souvenirs : Au nom du Père, Jurassic Parc, les Virtuoses, Roméo et Juliette, Usual Suspect, Alien, 3 (celui de David Fincher), Amistad, The Town….

Avec Jackie Brown, Quentin Tarantino a arrêté sa carrière de réalisateur pour épouser celle d’historien du cinéma bis. Son sujet d’alors: la Blaxploitation. Un genre bien à part qui vaut pour lui-même autant que pour ce qu’il représente : un accès totalement libre des Noirs américains au média cinéma. Le capitalisme hollywoodien s’est rapidement chargé de la remettre dans le rang mais la Blaxploitation a eu le temps de vivre quelques belles années. Là où Tarantino a choisi l’hommage par la modernité, les auteurs de Black Dynamite ont préféré l’hommage par la parodie.