Je ne sais toujours pas si Rengaine est remarquablement écrit ou pas du tout scénarisé, le réalisateur, Rachid Djaïdani, entretien le trouble entre génie et escroc, et est flou sur sa méthode d’écriture/impro. Mais je sais que c ‘est un film qui déboite un peu le cerveau, ce qui est toujours une bonne chose.

Quand on écrit ses chroniques en retard, on est confronté à une sorte de vérité profonde : il existe des films dont il ne vous reste absolument RIEN. Soyons honnête. Il me reste une scène avec Danny Boon et Valérie Lemercier, assez marrante de ce film à 60 millions d’euros.

Cette année encore, le cinéma français essaie de faire son trou à Hollywood. The artist, ses millions de dollars de recette et ses Oscars lui ont donné confiance. Le festival Colcoa (City of Lights, city of Angels) en est à sa 16ème édition, fier de présenter au public (des Américains mais aussi beaucoup d’expatriés) et aux professionnels (qui rêvent d’une nouvelle pépite) des films français au potentiel plus ou moins commercial.

 C’est l’histoire d’un auteur dépressif qui se rend dans une ville enneigée du Jura en espérant un héritage. Le vieil oncle lui laisse avec un animal empaillé. Le même jour,  le corps d’une starlette locale est découvert, et l’écrivain mollusque retrouve l’inspiration en enquêtant sur la vie et la mort de cette jeune femme peu équilibrée qui aura vécu dans l’ombre de Marilyn.

Vous l’aurez compris, la première qualité de Poupoupidou est l’originalité, voire la bizarrerie, en passant par l’étrangeté. Le bled enneigé, l’hôtel aux tapisseries aussi chelou que la standardiste, bref, on est complètement absorbés. Car Mouthe, malgré son nom, c’est le bled anti-ch’ti, où tout semble mystérieux et saugrenu à la fois.

 Il y a des groupes de rock qu’on reconnait dans les premières secondes. A. Dupontel est un peu comme eux, il a son univers, sa caméra pleine de tronches de gens, sa tex-avery attitude, et c’est déjà beaucoup quand on réalise des films en France.

Le Vilain est une fable rigolote et métaphysique qui se situe une fois de plus au pays des petites gens. La charge sociale est beaucoup moins lourde que celle d’Enfermé dehors, le duo tendresse -burlesque se substitue assez bien à celui loufoque-absurde, et ça passe. Avec un certain plaisir pour qui aime sa maman et qui aime les drôleries surnaturelles.

Ceux qui défendent vaille que vaille le cinéma français auront du mal cette fois-ci.

Car si le fond œcuménique est inattaquable, le reste ne relève pas du 7e Art. Du jeu d’acteurs aux dialogues en passant le village aux gentils gendarmes, on est plutôt un samedi soir sur France 3.

Bref, c’est pas du Don Camillo.

Mon Dieu.

OSS 117, Rio ne répond plus est une excellente comédie française. Impertinente, bien écrite, malgré quelques faiblesses de rythme dans le scénario et une envie visible de s’en mettre « plein la vue ». C’est très drôle, très politiquement incorrect, remarquablement enlevé par Jean Dujardin.
Et puis cette envie de faire des films ouvertement « en costume », ça crée le décalage et la frivolité ambiante nécéssaires pour rire de tout, des nazis, des gaulistes, de la France d’avant, de la vision qu’on en a, de l’ultranombrilisme français…
Des dialogues cultes en perpective, ça va faire du bien.