L’amour du show qui caractérise l’Amérique ne va pas sans déchet, à savoir son infernale tendance au « musical ». Les Etats-Unis aiment les artistes complets capables de jouer, chanter et danser en même temps. Billy Crystal, Hugh Jackman, Anne Hathaway nous avaient infligés un morceau musical. Seth MacFarlane n’a pas non plus résisté à la pénible tentation, même si sa chanson « we saw your boobs » a eu l’avantage d’être drôle et instructive (il a cité les films dans lesquels telles ou telles actrices ont montré leur poitrine).

J ‘ai beau aimer Tom Cruise, j ‘ai beau être capable de défendre sa carrière, son physique, et même sa liberté religieuse en toute occasion mondaine, je suis partie au bout de 45 minutes de ce film IN-FER-NAL. 45 minutes parmi les plus longues de ma vie. 45 minutes que personne ne me rendra jamais. 45 minutes de soupirs et de bâillements, et la boule au ventre à chaque fois qu ‘une nouvelle chanson commence. 45 minutes qui eurent été employées plus efficacement à convaincre le peuple tchétchène que les russes sont leurs amis.  De très loin le plus mauvais film de la décennie pour l ‘instant.

Blake Edwards est mort.

Fini les qui pro quo, les oiseaux.

Fini les bagarres de bar, les gens cachés dans les placards, les cafards et le homard.

C’est arrivé ! On nous refait le coup de Cht’is. Le coup des Ch’tis, c’est de nous faire croire qu’un film est bien parce que du monde y va. Car Potiche, adapté d’un pièce de boulevard, est une fulgurante connerie où l’on s’emmerde ferme.

Tous les quelques mois, je me vois obligée de rappeler que la peine de mort serait rétablie si on faisait un referendum. Pourquoi suis-je si morbide ? Parce que la majorité n’a pas toujours raison sur tout.

Tu prends Fellini, tu prends Barilla, Vespa, Sophia Loren, la mama, tu mélanges et tu régurgites. Par petites touches dans la mélasse, on distingue plein de bonne volonté mais une perdition grandiose, d’un réalisateur qui mélange l’Italie fantasmée chic, définitivement cheap et la paillette Folies Bergères dans un grand n’importe quoi terriblement bruyant.

Après, il y a le casting. On dit que Fergie des Black Eyes Peas a bataillé dur pour faire la seule scène qui se tienne un peu dans le gloubi-boulga.

Hier j’ai été voir Shitz. J’avais très peur du côté « comédie musicale » mais grâce au talent du compositeur (Philippe Miller) et à la qualité de l’interprétation, j’ai pu passer outre le traumatisme causé par Hair Spray. C’est du théâtre à mi chemin entre du cabaret Yiddish et du Genet, aussi bizarre que cela puisse paraître. Car on ne parle ici, avec un certain humour, que de la glauquitude de la nature humaine. C’est chouette.

Shitz, de Hanokh Levin/

Mise en scène : Cécile Backès

Shitz, de Hanokh Levin/ Théâtre de la pépinière

Sweeney Todd pose la question d’un changement bien plus radical qu’il n’y parait dans la carrière de Tim Burton. Première raison à cela, Sweeney Todd est une tragédie. Comme toute tragédie qui se respecte, Sweeney Todd raconte comment le destin s’abat inévitablement sur des êtres en prenant appui sur l’accumulation de leurs bassesses et en empruntant le chemin de la perte progressive de l’humanité.

A croire que Tim Burton n’a plus d’espoir et filme des âmes errantes qui commettent les erreurs qu’elles devaient commettre, puis doivent, comme le veut le genre, les expier.